Página Oficial del Cantante, Contante y Sonante
Salgo a mi jardín… yo lo llamo jardín como piropo, para darle un refuerzo positivo, pero objetivamente es un descampado desigual de mala tierra donde se impone una anarquía botánica.
Le he dado dos años de libre albedrío en el que mi contribución han sido palabras de aliento y chorros de agua a discreción. Continuar leyendo “Jardín”
Ayer leo que los amigos, hacer un poco de ejercicio, ser agradecido y expresar las emociones, son herramientas para ser más feliz. Felicidad en el sentido esencial, esa que buscaban los griegos, los neanthertales y el eremita, no la de las canciones pop o Carrefour. Felicidad con mayúsculas, de cuando se inventó la palabra, de antes de la rueda, felicidad intramolecular, no la felicidad de colorines, no la felicidad de comprar cosas. Continuar leyendo “Chopin, hierbajos y la Luna”
—Papá, ¿y esto es la playa?
—Sí, hijos, hemos venido hasta aquí para que vierais la maravilla que es el mar.
—…
—…
—¿Y no podemos acercarnos un poco más?
—Puede ser peligroso.
—Es que yo no veo nada. —Yo tampoco. —Yo tampoco.
—Es porque está la marea baja, en cuanto suba podréis verlo.
—¿Tú estás seguro de que se va a ver?
—Claro, he comprobado la tabla de mareas.
—Jo, papá, a mí me gustaría acercarme más.
—Hijo, las briznas de hierba tenemos una capacidad motriz muy limitada, podríamos morir toda la familia.
—Anda, porfa, sólo cuatro tablones más cerca.
—No, hijo, lo veremos desde aquí.
—Jo, papá, si con la playa es así, ¿dónde nos pondremos para ver los encierros de San Fermín?
En una de las paredes del acantilado que da a la playa de la Mexota, con los pies metidos en la arena y la emoción erizándome los pelos, encuentro este mapa. Las cartografías que te salen en el móvil te pueden llevar a la casa de un amigo o a una gasolinera, pero una cartografía tallada en las paredes desnudas de una playa, con cientos de años de antiguedad, sólo puede ser un mapa del tesoro. Continuar leyendo “El mapa del tesoro”
Me encontré con este hombre en Reykjavik.
Le pregunté si volvía a casa o iba a trabajar.
Pero no entendí lo que me dijo, parecía aturdido.
Os presento mis ideas.
Algunas son de bombero.
Algunas dan más luz que otras.
No siempre el filamento es evidente. Continuar leyendo “Mis ideas”
Bajo la cuesta del colegio de C. a toda pastilla, pensando si Starsky y Hutch irían tan rápido en realidad o sería un truco cinematográfico. Freno justo a la puerta y ahí está mi cachorrito, con una cara de mala hostia que le pesa más que la mochila.
Viene bien perder un rato de vez en cuando.
Es bueno para el propio desarrollo, para el crecimiento personal.
Quizá no mucho rato.
En la ropa negra se notan menos las manchas de tinta, lo tengo comprobado.
Tienen la luna más potencia aquí, en medio del campo. No hay farolas arrogantes que le hagan la competencia. Ja, pobres farolas, ¿te imaginas a un mechero fardando delante del Sol?
Vivo, pienso y escribo mientras los demás habitantes de la casa duermen. Vivo, pienso y escribo que sale caro a la larga sacar los pies del tiesto, montárselo en los márgenes, no dar bola al main stream.
Ladran perros a lo lejos y contesta el mío. No están tan lejos los vecinos, apenas un kilómetro. Igual que en las redes de internet se hace: ping, estoy aquí. Y alguien contesta: ping, estoy aquí. Así hace mi perro con los perros vecinos. Pero en vez de ping, es guau.
Hay unas llaves en la mesilla y no sé de qué puerta son. Tengo, entre otras muchas, esa manía: la de no tirar las llaves. Colecciono llaves más allá de lo razonable, me duran más las llaves que las puertas que abrían, incluso que el recuerdo de qué puertas abrían. Como si en algún momento pudiera despertar atado con cadenas y candados y encerrado con varías puertas y me dejaran como sola escapatoria: esta caja de plástico donde las guardo. Como si en algún momento la barrera que me separase de un campo diáfano de trigo verde, de un valle inmenso y feraz, fuera una puerta cerrada a cal y canto.
Viene bien perder de vez en cuando, volver a la casilla de salida, lanzar otra vez los dados.
Un rato.
Quizá no tanto rato.
Voy al gimnasio.
Sí, ya lo sé. ¡¡No debería!! No debería contarlo. Estoy arruinando el poquito de mala reputación que me quedaba. Y la mala reputación es al artista como el sello de la DO al cochino ibérico: marchamo de calidad. Continuar leyendo “El gimnasio: podría ser peor.”
—Si yo fuera tú, me besaría.
—Siempre te han puesto sensible los atardeceres.
¿Cuál es el número mínimo de notas que hay que cantar para que se considere canción? Continuar leyendo “Besar, del latín basiare”